Herida circular

dime hoy que no habrá más mañanas silentes,
que las horas morirán como náufragos sedientos
de un océano axial

aquí hace frío y
el cielo regurgita relámpagos como jinetes apocalípticos
y los árboles se doblan a mi voz

sombras oblongas

el mar no hace cábalas
si el viento es una herida circular

tu silencio es extraño como una voz oída desde otra piel,
desde otros labios,
o una caracola sin eco ni mar

cavidad auditiva

bombear de la sangre

fractales de silencio

el desierto es un ojo disecado,
un palimpsesto absorto
o la palabra quemada por el sol

la carne figura en la razón de lo simple,
en la superficie del instante,
en el surco taimado del reloj

–y cada rumor es una blasfemia,
y la lluvia que cae como una brisa inacabada–

quiero ser inmortal como la lluvia
para soñar desde lo alto
y morir a ras de suelo

el tiempo es una percepción
donde el amor no tiene hechos

nuestro amor es
un cielo intonso,
un mar inconsútil,
un sol onírico y enajenado;
la intrusión de lo irreal.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.