Y volaba

En los momentos de mayor zozobra, cuando el silencio resonaba en sus oídos como un cuerno de caza y la soledad le alanceaba como a un ciervo herido, mientras veía teñirse de rojo los pastos de la inocencia, cruzaba los brazos sobre el pecho en un remedo de abrazo para quitarse ese penacho de frío que le amorataba los labios. Con la cabeza gacha y las manos apoyadas en los omóplatos, giraba lentamente las muñecas, como si intentara zafarse de unas cadenas invisibles. Entonces, con rápidos movimientos, como aleteos de un pájaro henchido de oxígeno, blandía sus manos en el aire y hacía molinetes, abanicándose los hombros. Y lo que antes eran manos, ahora eran alas; y lo que antes le oprimía, ahora le liberaba.

Y volaba, y volaba, y tan alto volaba que el cielo, infinito, no le alcanzaba.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.