Como lágrimas en la lluvia

En una fotografía hay una historia escrita y otras muchas por escribir.
O.B.P.

Miro tus fotografías y me pregunto
qué pensabas en aquel momento,
mientras la cámara inmortalizaba tu sonrisa, tu mirada, tus gestos,
si sonreías porque estabas contenta
o sólo por cortesía,
como quien claudica a la volubilidad de un deseo.

En una es una cinta en el pelo,
en otra son unas horquillas, un chal o un collar con piedras de colores;
cada detalle abre nuevos interrogantes.
¿Qué íntimos anhelos estremecían tu frágil corazón?,
¿qué pensamientos turbaban la paz de tu espíritu?
¿Qué ojos te veían a través de la lente cuando el flash disparaba su tinta blanca sobre la negra piel del tiempo?
¿Era melancolía lo que había en tu mirada cuando tenías la vista fija en el mar,
con la mano izquierda apoyada en la baranda y la derecha doblada en la cintura?
Y tu nariz graciosamente fruncida por el esfuerzo de abrir una tapa, ¿qué perfumes olía?
Y el viento que te despeinaba, la brisa que te mecía, ¿qué salinos rumores traía?
Nunca lo sabré, nunca podré escribir la historia de esa fotografía,
la verdadera historia, la que sólo tú conocías y te llevaste contigo,
–como la de todos esos momentos que viviste y naufragaron en un mar de silencio,
“como lágrimas en la lluvia”–,
pero sí puedo reescribir muchas otras historias con tus imágenes,
tantas como interpretaciones se me ocurran.

A veces, sin darme cuenta, mi memoria viste la realidad de fantasía,
y te adorno con prendas que nunca existieron
más que en mi imaginación febril y desaforada
como un jayán que deviene en molino de viento;
y entonces comprendo la paramnesia de los replicantes,
su desamparo, su mistificación, su atormentada vanidad de ángeles caídos
en la orfandad del recuerdo.

Y no obstante, ¿acaso no eras tan fantástica que ninguna fantasía podrá jamás superarte?

Sí, ahora entiendo por qué algunas tribus africanas aún creen que las fotos les roban el alma.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.