This is not a love song

Veo un mundo de agua detrás de mis ojos,
un mundo sin diques ni paradigmas
que se agrieta a cada pestañeo,
un mundo turbio, deforme y la-grimoso
como un gran escaparate de muertos.

Veo boca abajo lo que más cerca tengo,
y no tengo miedo.

No nos gusta ver la sangre porque nos asusta mirarnos por dentro.
No nos gusta derramarnos, pero nos corremos.

Qué visceral es el puño ensangrentado que sostiene la balanza,
la quincalla derruida y esa copa de ron añejo
que te pinta un graffiti allí donde debía estar el corazón,
o lo que queda de él, trasunto o alfeñique.

–te vacía y te deja un gran agujero en la cabeza,
y se traga tu silencio y bebe tus lágrimas a borbotones–

Tiramos piedras a las ventanas para espantar a los cuervos
y escupimos a la cara de la puta vida.

–dímelo tú, si no merece menos–

Nos rajamos las venas
–venáticos, nosotros, venáticos y lerdos–
y sonreímos.
Como idiotas.
Mirando a la cámara.
Adulamos la efigie de un dios caído.
Salivamos como perros a los rayos catódicos.
A Camus y a La Náusea.
Al Ser y a la Nada.

Y aun hay quien se pinta la cara de blanco
y lleva una calavera colgando del llavero.

La muerte es un chorro de semen lanzado al techo
y un árbol partido por un rayo;
la muerte es la finitud del beso.

El dedo que apunta a la sien
eyacula chasquidos de ideas incendiarias.
El dedo, cañón humeante y sin tapujos.
Qué macabro es este juego del cazador y la ruleta,
como esa inscripción en la lápida de Lovecraft
que reza: “Yo soy Providence”.

Ya lo dijo Travis Bickle:
“Un día de éstos caerá una gran lluvia
y lavará toda la escoria de las calles”.

Algún día, sí, nuestras cabezas explotarán como calabazas
y todos aplaudiremos satisfechos a la orden del regidor.

¿Who needs a gun when you have a loaded fucking sick mind?

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.