Nunca muere el amor

Este verano no trae calor a mi pecho,
es de escarcha su aliento tumulario
y me carcome el frío de tus huesos.

Quiero eternizarte en cada pausa de mi poesía,
en cada silencio amante,
en los márgenes de la voz,
en la acotación de nuestros pálpitos,
en los escolios de los suspiros que escribí sobre tu espalda.

No hay versos suficientes
ni suficientemente hermosos
para devolverte todo lo que me diste.

Se descarriló tu corazón por las estrechas vías de la vida
y el cielo se desplomó como un latido en catenaria.

Aún no sé si moriste tú, o si morí yo, o si hemos muerto los dos,
pero aunque mueran los amantes, nunca muere el amor. Los colores
de una pintura no se desvanecen aunque muera el pintor.

Me miraste con el lacónico silencio de los párpados que abdicaron del sol,
y yo cerré los ojos a la alquimia del verso.
No somos inmortales, pero morimos como dioses.
Rodamos como lágrimas de un dios olvidado
por la pronunciada mejilla del universo.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.