Todas las olas son diferentes

Adoro el beso infinito del sol en su mirada
y esa luz intensa que se enreda en nuestros labios
como follaje crujiente entreabriéndolos
en un atardecer impostergable.

¿Dónde aprendiste la balística del beso,
si tus labios, cuando me besas,
corren como la pólvora?

Besarte era como pintar de rojo un sol de abril,
asilvestrado, una oleada de púrpura en las sienes,
una zambullida de sangre, un vahído de color,
la alacridad del sol cuando amanece
y el vestido vaporoso de las nubes
que tapan la redondez de la luna.

Cada beso,
cada puesta de sol parece la misma,
pero todas las olas son diferentes.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.