El sueño de un anacoreta

De toda la memoria sólo vale
el don preclaro de evocar los sueños.
'Y podrás conocerte', Antonio Machado

En el Areópago de la conciencia
los arcontes no encuentran justicia ni consuelo para tanta sangre derramada,
¿y en aras de qué?

Yo te lo diré: de ignominias y vilezas.

En este desierto omnímodo donde no crece la hierba
no eres falaz espejismo, no,
ni baobab seco;
eres oasis ubérrimo
con ubérrimas palmeras,
y de ti bebo hasta saciar mi sed de belleza.

Casi sin quererlo
me he convertido en un estilita subido a tu columna de tristeza,
y desde allí
–tan cerca del cielo que me da miedo volver la mirada sobre la tierra–
sueño el sueño de un anacoreta:
sueño con mares verdes y verdes praderas donde abundan, feraces, las estrellas.

Flavo es el brillo de tus ojos,
miel de la colmena,
flavo como Febo cuando se oculta a la vista de los ciegos,
flavo es el oro de tu almena.

Tu recuerdo me persigue como un enjambre de abejas,
y me dueles, sí,
como un orzuelo en el ojo de la aguja
que cose las tristezas.

La lengua de la Muerte lavará mi herida con agua regia.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.