Areté

Los días se desprenden lentamente de la comisura de tu boca
atacados de pánico y fiebre.
La ventisca del olvido arranca la fronda del calendario,
las hojas y los números desaparecen como un año bisiesto,
y te adhieres a mí con el oficio de la hiedra,
como un beso amanecido, en suspensión.

Tus lágrimas coruscan como centellas en la noche solitaria,
y a la luz del crepúsculo simulan estrellas sin dueño.

Vuelan los sueños coribantes
por un cielo anestesiado de luces
cuando el sol esconde su rubor en el miriñaque de la luna.

Me acaricias el pelo con el fulgor del ocaso engatusado
en la barcarola de los dedos,
y yo duermo alondras en tu pecho
con la inmanencia del beso en la nuca.

Nada puede frenar este goteo de días concupiscentes,
esta gangrena de sangre sin miel.

Lloras el destino con la muerte enquistada en los labios.
Te acostumbraste a absorber el dolor como esponja de silencio,
como brizna de soledad,
y ahora que la niebla te circunda, te dejas caer en liviandad.
Has motejado a la noche con un anatema de luciérnagas,
pero nada es suficiente para levantar su faldón.

La virtud está en la luz de tu Faro que funge sol.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.