Flor cámbrica

Hoy el sol es frío y ampuloso como una lápida.
El calor huye aquejado de tu piel
y las sombras se asilan en el hospicio de tus lágrimas.
Una tristeza fugitiva duerme escondida
en el balancín de la mirada,
mientras en el zaguán se yergue, escultórica, la hiedra.

¿En qué momento se nos enquistó esta in-dolencia?

Miro a mi alrededor y todo se consume
en un busto escotado, y es fuego y cenizas.
Intento re-componerte poemas
con la dactilografía de los espacios en blanco,
con las sinécdoques de la ubicuidad,
sin hechuras de elegía o epitafio,
pero sólo quedan los tachones de una baldía esperanza.

Incineramos las cedillas de nuestra desnudez
en un crisol de acentos.

La vida se descompone
como una flor cámbrica
o la etiqueta de un cadáver
en el dedo gordo del pie.

Morimos sin nombre;
sin nombre nacemos.
Sólo somos mientras vivimos.
Eternos.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.