A mil metros de profundidad

Traía agua de lluvia en la boca y un albor de oleaje
en la mirada. En sus ojos verdemar chispeaban dos albatros.
Su canto era un arpa ceremoniosa. La envolvía un halo de tristeza
que arañaba el liquen de las rocas, pero qué tersa fluía su voz.
Como la vida. Por su cabello mojado resbalaban las estrellas.
En sus manos redivivas se desbordaban los afluentes de mi Nilo.
Sus piernas me apresaban con una caricia abisal, como tentáculos
de espuma. Tan cálidas, tan receptivas. Yo ya era, para entonces,
una anguila eléctrica en el fragor de sus muslos. Nuestra piel
se parcheaba de dientes y lenguas. Lujuriosa. En su vientre perlado
me hacía marea viva. Zigzagueábamos como un banco de peces
por la traslúcida vegetación de los corales y nos explayábamos,
desnudos, con el salitre del beso. El mar amansaba nuestros gritos.
Cielo era su nombre.

La antorcha del sol chisporroteaba gaviotas
sobre la bahía. No había sombras en la espalda.
Una suave brisa arracimaba nuestros labios,
y al hundirnos no nos asustaba la oscuridad.

A mil metros de profundidad siempre es de noche,
me decía.
No sangra la nariz al respirar
si tu luz no transita verdores.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.