Te oí cantar

Te oí cantar en el ajimez de la tarde,
cuando daba un paseo en barca por el lago
y en el cielo coruscaban las últimas pavesas del ocaso.
La cintura del agua cimbreaba ondas que me arrojaban a tus pies.
Estabas apoyada en un sauce, ajena a mi presencia,
y la música que salía de tus labios
era frágil como un palacio de cristal.
Las hojas se estremecían levemente
como alas que despiertan al vuelo,
el árbol henchía su plumón de seda
–enhiesto pájaro de madera–,
y la hiedra caracoleaba graciosamente por tus dedos.
Llevabas una guirnalda de mariposas en el pelo
y no había invierno en tus ojos.
Un sueño vaporoso se apoderó de mí
cuando, arrobado por tu canto,
me sumergí en el eco de tu manantial.

Cuando desperté ya no estabas, y pensé, cuitado:
¿cómo dormir la muerte en una rosa sin robarle la fragancia de los pétalos?

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.