El lenguaje de los abanicos

Me miras con el ojo enmarcado en la pluma ocelada de un pavo real
que despliega el abanico de sus encantos y seduce la mirada
con el fastuoso cromatismo de sus alas,
y yo tiemblo como el rocío en la mañana
con ese ritual de abeja que poliniza la flor
en el cortejo del néctar que precede al aguijón,
y vistiéndome los labios de silencio,
creo morirme sin biombo que oculte mi rubor,
como el quedo suspiro de la mariposa que el sol atrapó en su tupida red de fuego,
desintegrándola en infinitas partículas de luz.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.