La edad de las estrellas

En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazón: espera.
'El limonero lánguido suspende...', Antonio Machado

Era una noche tibia y serena,
y en el aire flotaba un delicioso aroma a espliego,
y en el observatorio de tus ojos,
entre máculas incandescentes,
brillaban los misterios ignotos del universo.

Agitaste las alas
tensando el ábaco del viento,
y en la estrechez del beso
quise calcular la edad de las estrellas,
pero me deslumbró una luz cegadora
de fotónica presciencia.

Era la supernova
de una estrella moribunda;
Xibalbá,
el inframundo maya,
donde van las almas
al liberarse de sus cuerpos
para reencarnarse en otras vidas
y perpetuar así el ciclo eterno.

Sentí el vuelo de una libélula
acariciándome la oreja
como la brisa vespertina
que trae el olor a salitre de la playa,
y vi cómo se posaba sobre un acantilado de musgo.

No pude reprimir un escalofrío,
como si aún tuviera en la nuca el frío aliento del espacio,
y te envolví en mis brazos
como una nebulosa envuelve en su capa de protones
a una estrella muerta.

© Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.